Terminando de hibernar

Y sí, algún día tenía que volver. O no. Bah, mejor no me pongo a decir lo primero que me venga a la cabeza, o las frases hechas, porque voy a escribir seis palabras más y pongo punto final.
Después de un año de dilatada y necesaria ausencia, retorné. Luego de mis líneas hacia mi Tanya, dije que no iba a expresarme más, y lo hice. A medias. Y es raro, porqué no soy de la especie que se queda a media agua, con medias tintas o con términos medios. pero en este caso, excepcional como su existencia, soporté más de 300 días sin expresarme. Ganas no me faltaban. Por dónde canalizar, por dónde tirar alguna bombita.
Sin embargo, la necesidad nos vence. Siempre nos vence. Quién puede callar. Enmudecer. Tragarse sus propias verdades, o las mentiras ajenas. O viceversa. Debí decir primero viceversa.
Todos decimos y todos callamos. La formalidad nos hace querer encajar, entrar, quedar bien con todos. Mostrarnos impolutos, sin mancha, místicos, mitológicos. Creemos que un "destino manifiesto", divino, designa nuestro ser, nuestro halo inalcanzable. Creemos que un montón de excentricidades define nuestras terribles fatalidades, o nuestros efímeros triunfos. Nos creemos más de lo que somos, por más que lo explicitemos o no. El ego no escapa a nadie. Desde la psicología o desde las noches en el barrio. Est ahí. Calmo pero presente. Acecha y alimenta. Se relaja y se contrae, pero nunca desaparece.
Es como un eterno sistema de retroalimentación, que guarda un resto que produce más. Inacabable. Inabarcable. Inapelable. Insonsable.
El egocentrismo está siempre. Se lo tapa, se lo reprime, se los carga en hombros ajenos y tercericados. Raramente se lo reconoce. Siempre se lo reconoce en otros, siempre lo reconoceMOS en otros.
Y cuando nos cae el dedo señalador, el teatro. La obra maestra por la cual el ego se termina de expandir. De fundar.
La victimización, la demagogia discursiva que nos exonera de un ego que no desea morigeraciones. "¿Yo?"... "Sí, vos"... Las acusaciones al viento a los otros, a los fiscales sociales que nos etiquetan de delirantes, psiquiátricos. De locos. El otro, los otros, tienen la culpa de nuevo. La tenían antes, la tienen ahora. Y la van a seguir teniendo.
Y ahí el sistema se cierra para volverse a bifurcar en sus polaridades más nefastas, pero necesarias. Sin el ego, cómo ir y venir en la nebulosa anímica. Cómo triunfar y emularnos sin percibir comparación con materia viva alguna, y destronarnos por la derrota, estrepitarnos al calvario, al séptimo infierno. O caernos en ae cielo, paladeando la derrota con la euforia, con el éxtasis que nunca reconoce la caída, el perder una vez.
Sin el ego cómo seguir. Sino estamos acostumbrados a no nombrarlo, o a no pensarlo. Sino sabemos cómo regodearnos sino lo apretamos entre los dientes, sino lo elaboramos en las neuronas. Sino sabemos vivir sin ver qué mierda le pasa al otro. Cómo carajo está pasando su vidad.
Esperamos el error para fustigarlo. Esperamos la victoria para socavarlo. Para decirle, "es lo que tenías que hacer", "era lo esperable". Aguantamos hasta tenerlo ahí, medio liquidado para fusilarlo y calificarlo de timorato, tibio, laxo, dubitativo, pasivo, irresoluto.
Somos una especie jodida, más cuando nos queremos excluir de algo a lo cual no hay exilio. Ni pssicoanálisis, ni las pastillas que maquillan. Ni el llanto reiterado y gastado, que calma pero aviva. Ni las risas hilarantes disfrazadas de tragedia interna. Ni las muecas hurañas molidas por el dolor. Nada nos evita sentirlo. Nada.

Inconexos si los hay, este desfasado relato pretensioso de ser un escueto análisis socio-personal, es la vuelta a la escritura. El retorno a la expresión. Por eso la rabia, por eso la fuerza y la desorientación.

Así habría que escribir. Sin sentido. Ni estructuras. Ni formatos. Ni formalidades. Directo al pecho, a la cabeza. Sin violencia pero iracundo. Siempre iracundo.
El optimismo brilla por su ausencia en estas líneas. Ven, ahí la frase cliché para el cierre. Un cierre esperable.

Si el ego no envicia, ¿esto qué es?

Entre el cielo y la playa

Mis miedos siempre navegan.
Me nublan, me arrastran.
Tienen capacidades.
Son permisivos.
Entre pretéritos y futuros potenciales
me desnudo.
Discursivamente se me oye firme, heroico.
Pero es sólo una construcción.
El dolor tracciona. Arde. Embate.
Vuelvo a ella.
Al último beso, a la última noche,
a mi compañía que no sanó.
Al irrefrenable pedido de seguir,
de vivir, de guerrear.
Al abrazo cómplice del destino cantado.
A su corazón pleno por sacarme un te quiero.
A su lucidez por convencerme, por protegerme.
A su postura para bancar. A sus ganas de más.
A su ánimo. Su rabia.
Su intelectual modo de
tragarse su tragedia. Nuestra tragedia.
La ruina. Los traumas. La obsesión.
La neurosis. La intolerencia. El desgano.
El terror. El psicoanálisis. Las voces.
Los fantasmas. Los sueños, atroces.
El peso. Las deudas. Los intentos.
La agonía. La lejanía. Las cenizas.
Ella se va. No se despide.
El tiempo se lo prohibe. Le ganó de mano.
Fue su única derrota.
Un jardín de cerezos resguarda su esencia.
El mar la baña más bravo que nunca.

"Están viviendo unos tan precariamente mientras otros se divierten mirándolos caer"

Mirando un poco de televisión y pública escucho...
"sabes cómo queremos que vuelva el fútbol, amigo".
Me quedo unos minutos viendo desfilar un sinfin de esteoreotipos que simbolizan en la generalidad a las distintas clases sociales y siento otro mensaje...
"¿el Estado no pone para el campo y sí 600 millones para el fútbol?".
Entonces me llueven aceleradas ideas para desglosar, que van a mil.
Algunas se cruzan totalmente y otras ni se tocan.
Primero me detengo a posicionarme sobre mi disparador
y cómo siempre vuela el regreso al pedido desesperado de participación estatal.
Que Centralizar, que estatizar, que ser benefactor, protector, garantista y republicano.
Cientos de conceptos que se afinan y amoldan a la coyuntura.
Nuevamente me rindo ante la victoria del facilismo sobre la conciencia crítica.
Con el simple enganche mediático de "un deporte nuevamente popular y no privatizado" se dividieron las aguas. La sociedad futbolera salta despavorida y vejada.
Cómo si los valores impopulares de las entradas se modificaran,
cómo si la violencia se derrumbara, cómo si la connivencia entre los barras, la política y la seguridad se diluyera, cómo si la AFA con su exteriorizada moral de socorrer a las instituciones que desde años pifian sus pasos no recaudara más y triplicara sus ingresos.


Todo como siempre es un gran circo.
Es el país de las atracciones. Nunca nos quedamos en eso.
Ahora nadie paga el cable y el codificado. Nadie está enganchado.
Nadie disfruta de alienarse hasta con un programa de collage en papel madera. Ahora nadie votó a Menem, De la rúa, Kirchner.
El Estado dice presente. Acobija a los necesitados. A los oprobiosos dirigentes del fútbol.
A los representantes, a los intermediarios, a los que median entre los intermediarios, a los inversores, a los grupos inversores y a los directorios de esos grupos inversores.
Invierte. Más que invertir, se la juega.
En una actividad que como marca el manual de la identidad nacional
representa uno de las bases de nuestra idiosincracia, nuestra esencia, nuestra historia.
A ver pensemos rápidamente otros mercados en los cuales desembolsar millonarias sumas: Educación, salarios, infraestructura, construir escuelas, capacitaciones; Pobreza total, marginación;
El precio de la garrafa y la canasta social que sabe cada día más a saqueo, La crisis energética y las empresas que por décadas se chuparon y chupan los recursos; Gripe A, prevención y su vacuna tanto en la producción como en su distribución; Dengue;
Mal de Chagas, Avances científicos en salud y tecnología, Inundaciones en el Norte por tala indiscriminada, Seguridad, Reconstruir el sistema carcelario, Reacondicionar las departamentales, Fomentar y no sólo subsidiar la contención de los jóvenes en instituciones deportivas, culturales y sociales.
Intento salirme de mis ideas y pienso. Que televisión de mierda se nos presenta.
Obviamente, no se busca el análisis, las entrevistas a personajes políticos o son armadas, o bailan entre la mediocridad, o no son filosas.
Plagada de publicidad, de propuestas para acceder a objetos vacíos.
Acartonados líderes de opinión que sino se acuchan en la derecha, chicacanean con una falsa oratoria de rebeldía.
Me enfrío. Va, no. Cómo no cambia nada. Cómo todo se repite cíclicamente y siempre nos encuentra sorprendidos, desnudos.
Y después, ya sin lugar al retroceso, la queja, la resistencia, las manifestaciones.
Busco un cierre óptimo para esta narración. Inteligente. Lúcido. Iluminado. Clarificador. Argumentado. Metafórico. Formador.
Pero no. Prefiero un digno "que se vayan a todos a cagar".

Mi Tanya

Me despojo por un momento de mi subjetividad gastada y remachada.
Abandono la forzada elaboración dialéctica, con aires de irrespetuosa obra artística.
Sepulto el necesitado ego. Callo mis resquemores. Desato mis anudadas represiones.
Y digo lo que siento. Mi verdad.
Vuelvo al blog tras varios meses de desidia y ausentismo sólo por ella. Y no sé si volveré después de expresarme.
Ella, que a pesar de su milimétrica existencia bancó su esencia y se presentó intempestiva.
Fulgurante. Bulliciosa. Viva. Fresca. Distinta y puramente simbólica.
No despertó miedos, temores. No incomodó.
Llegó para maniatarme de por vida. Para establecerse como una justificada prioridad. Para quitarme unos segundos de dolor. Para convencerme. Para ser nuestro reflejo, o su extremo.
Ya no está el tiempo para mí, para nosotros. Ahora todo es de ella.
Se impone la proyección, planificar.
Yo, un tipo de innumerables palabras lanzadas casi a ritmo de metralla. Un insoportable irónico, ácido, directo, chicaneador, contestador; que se desarmó.
La toco y me rindo. La pienso y me mareo.
No conozco otra sensación que no refiera a intensidad.
Te tengo que blanquear que no desembarcas en una familia ideal, como también voy a decirte que ninguna lo es, aunque es lo que primariamente todos te quieren vender.
Tu viejo es un tipo que mastica dolor y traga cada una de sus lágrimas. Carga una culpa merecida e irreversible. Ya no puede decirle perdón a una foto o besarla, o sí puede, pero ya nada calmará el vacío de su alma.
Es un sujeto singular cargado de fastidio hacia la vida, pero más hacia la muerte. Vivenciar algunos de sus actos más tremendos y carentes de fundamentación, terminaron por colocar los últimos ladrillos que cimentaron el muro emotivo.
Dice poco de sí. Elige selectivamente a quienes relacionarse. Se rodea de pocos vínculos. Ya te digo, no es un hombre fácil.
Sin embargo, tu confirmación le volteó sus parámetros, le torció sus posturas, le destronó sus reglas.
Que cambiaste muchas vidas es una certera realidad. Que todavía muchos no caen. Que algunos te taparon, te escondieron, te lamentaron. Que otros lloraron, agradecieron.
Y la paleta de sensaciones para nada se para.
Revolucionaste un núcleo familiar y todavía no sabes de revoluciones.
Imagino todos los valores que te vamos a querer enseñar, o por lo menos yo sin ánimo de bajar línea o tendenciar tus futuras creencias. Que luches, que no te caigas, que no seas tibia, que seas de naturaleza caliente. Directa. Sin doble discurso. Honesta. Solidaria. Que te brindes por el otro. Que no te calles. Que no te impongan. Que valores para lograr valoración. Que no actúes. Que seas vos, nítida, libre. Eso, profundamente libre. Romántica. Que llores, que no te guardes nada. Que no odies. Que ames, Que te amen. Y que vuelvas a amar para que te vuelvan a amar.
Tantas cosas. Ah, no seas demagógica.
Una mirada. Un dedo en mi mano, en la de tu madre. Qué decir de ella si con sólo indicar que hospeda y da lugar a tus respiros, y lo hará por alrededor de nueve meses. Ella te va a dar la vida.

Se que este discurso se asemeja a todos los circundante durante la historia de todas las paternidades. Sin embargo, este es el mío, el más sincero, noble. Y es para vos.
Discutiendo con mis fantasmas cada día pienso en nosotros. En no defraudar. En estar. En ser espalda y pecho incansable. En primero aprender de vos, y luego enseñarte. En tomar lo más valioso de mis viejos y entregártelo. Bueno, yo soy el reflejo de ellos, y también me entregaré.
Si sufrís, ahí estaremos. Si reís, congelaremos el tiempo.
Si te invade el llanto, intentaremos no quebrarnos y abrazaremos tus penas.
Si dudas, vacilaremos unidos. Si vivís injusticias, arrasaremos cada arbitrariedad.
Nunca nos rendiremos. Seremos intransigentes y dogmáticos. Luchadores.
Nunca más volveremos a ser los mismos.
Y es por vos.

Los muertos sin ruido que no salen en "tele"

¿Sabías que hay más de 2557 asesinados entre gatillo fácil, suicidios mal actuados en cárceles y comisarías desde 1983?

¿Sabías que Santa Fe con su gobernador socialista encabeza el podio, le siguen en méritos Buenos Aires, Santiago del Estero, Mendoza, Córdoba, Catamarca y la ciudad de Buenos Aires?

¿Sabías que los “accidentes”, “confusiones”, “errores sin intención”, “armas que se disparan solas”, “creímos ver algo que no era”, “le tiro primero por las dudas” o “los mato porque son pobres y después no los reclama nadie”; son producidos el 64 % por policía provincial, el 19% por penitenciarios y un 9% por federales?

“La seguridad se hace”: “Hay que matarlos a todos”

En 2009, apenas iniciado el año ya había 6 muertes en cárceles y por gatillo fácil.

Tucumán: El gobernador José Alperovich empezó el mes con un preso suicidado en el penal de Villa Urquiza. Según agentes penitenciarios, Víctor Hugo Celarayán (51) fue hallado en la celda compartida ahorcado con un cordón (registrando el 3° caso del año donde los familiares denuncian encontrar los cuerpos con torturas).

El poli federal Diego Hernán Lescano efectivo de la 9na que esperaba el micro, “se confundió” y mató a un pibe que limpiaba vidrios. El joven fue reconocido por vecinos de La Boca gritando por el gatillo fácil porque sabían que los compañeros de la comisaría 24° harían aparecer un revólver de juguete con ayuda de Infantería que disparó balas de goma.

Ese sábado en Temperley, Pablo Bianco (42) sentado en la vereda de su kiosco murió al quedar en el medio de un tiroteo.

Ese día en Córdoba capital, según la policía, 3 personas habrían interceptado a una remisera. Allí la hicieron bajar y mientras le sacaban la cartera, los poli del C.A.P. (Comando de Acción policial) mataron por la espalda a Javier Armando Cortés (33). Dijeron que los otros dos huyeron y el hombre asesinado no tenía armas.

En San Miguel de Tucumán efectivos de la octava reportaron un allanamiento en una casa buscando dos personas. Uno de los poli dijo que revisaban las piezas y bajo el colchón de la cama vio al sospechoso José Antonio Barrionuevo (45) quien recibió un tiro en el pecho que provino del revólver que portaba.

Ramos Mejía, La Matanza, integrantes de la patrulla de calle dispararon contra Damián Leonardo Arguello (32) que según su versión estaría intentando subir a un micro escapando junto a dos sospechosos. Lo mataron.

Un subteniente de Tigre, de la tercera, con uniforme y con su arma que viajaba en un vehículo de apoyo a un camión repartidor de cerveza, ejecutó de dos tiros a un joven de 25 años. En el lugar apareció una pistola 7.65 que no fue disparada, suficiente para liberar al poli.

El mismo día en una bodega de Luján de Cuyo, Mendoza, su vigilador mató a Gustavo Adripan Orozco (37) ante un presunto asalto aunque desde la edición digital “Los Andes On Line” aseguraron fuentes que en ese momento no había en el local dinero ni elementos de valor.

Floresta 19 de diciembre, un comisario federal mató a un hombre de 48 años en la puerta de su garage por presunto asalto. Fácil fue para el jefe policial contar con la pronta asistencia de la comisaría 43° y un arma 9 mm sin percutar. Salvo la víctima de la ejecución, nadie resultó ni con un raspón.

El martes siguiente en Lomas de Zamora, un ex poli federal mató con su arma a un hombre que manejaba un vehículo en el que dicen huía luego de intentar robarle la cartera a la cuñada del poli. La versión: “el ex federal se identificó, dio la voz de alto, corrió a la par del auto y tiró. La fiscalía consideró que “el ademán de disparos que adujo el poli fue suficiente para dejarlo libre”.

San Luis. Jairo Lino González (25) muerto. Una mujer concurrió a la comisaría sexta y le hizo una denuncia por agredir a su esposa. Un móvil con el alférez ayudante Gabriel Garay Lépez y el auxiliar Diego Coria fueron al lugar, los recibieron con insultos y la víctima intentó quitarles el arma, “la pistola se disparó y dio en la cabeza del joven”. Pericias demostraron que dispararon a 30 cm. Los familiares del joven aseguraron que el poli sacó el arma y le disparó. Desde la policía dijeron que el arma presentaba un desperfecto por el cual la vaina servida no fue eyectada y se realizan peritajes para determinar si hubo más disparos… Los testigos dicen que se escuchó uno solo.

No termina febrero y 5 jóvenes más son fusilados en Burzaco, Temperley, Quilmas, Corrientes y Madryn. La versión: enfrentamientos en robo. Los poli resultaron ilesos en los intercambios de disparos, armas plantadas, testigos puestos.

En Virrey del Pino, Maxi Sosa (18) fusilado por 3 policías, al menos dos federales, cuando junto a dos amigos fue detenido cuando salía de bailar. Los redujeron y torturaron en el piso hasta que Maxi recibió un tiro de una 9 mm por un cabo de la división defraudaciones y estafas de la federal.

Madrugada 16 de marzo un guardia de seguridad de un zoológico privado en Grad Bourg mató a un hombre que habría intentado junto a otros dos ingresar al predio.

A la mañana siguiente un joven (18) en San Alberto de Morón, la Matanza, resultó muerto por un federal cuando “entendió que iba a robarle su auto”

A la tarde en Parque Avellaneda otro federal de la 54° tiró y mató a un joven que estaba en la puerta de su casa, quien según sus compañeros de fuerza solo tenía un tramontina.

Los muertos que valen votos: “Honrar a Néstor y Cristina”

Marcelo Cuellar (Jujuy 2003, muerto en protesta contra torturas en comisaría), Carlos Fuentealba, Juan Carlos Erezo (Abril 2008, Mendoza, obrero más golpeado en una represión de la firma Campo Grande en un conflicto patronal), Jaime Vargas, “popeye”, era trabajador desocupado que participaba de un piquete en las puertas de Repsol en Las Heras. La poli dijo que era un ladrón que fueron a buscar a la casa, los recibió descontrolado, les soltó los perros que mordieron a un efectivo, entró a la casa y salió con un cuchillo y una pistola, abrió fuego y no le dio a nadie, entonces pidieron refuerzos, el tipo siguió tirando, hirió a uno y ahí le tiraron. Sus compañeros dicen que estando en el piquete llegó un móvil a citar a Vargas, se lo llevó y 20’ después escucharon tiros, ambulancias y estaba muerto.

Fuente: CORREPI (Coordinadora Contra la Represión Policial e Institucional)

www.correpi.lahaine.org

Shhhhh.....

Las palabras están de más

cuando no fundan,

cuando no esclarecen,

cuando no atraen,

cuando no añaden.

José Martí. Patria y Libertad

Viernes 30-01-09

¿Soy tan raro?

¿Contradicción o brutal coincidencia?
Realmente no puedo descifrarlo.

Una elegante e inabarcable sierra de 2.800 metros de altura
finamente resguardada por un multiplicado sendero de curvas
cada vez más cerradas, desnudada en su pico por un obsceno infinito,
un cielo tan azul que invita a querer caminar sobre él.

Abajo, en el llano, una población más "quebrada" que el propio camino.
Tres cuartos de sus habitantes padecen históricamente el Mal de Chagas-Mazza, y ese es su destino manifiesto.
Durmientes que enferman, prohibidos de planificar, que aprendieron a odiar la noche, a ser admirados desde el Valle, desde la lejanía, convertidos en falsos souvenires de un cuadro perfecto para la foto.
A un metro del precipicio estático observo en todas las direcciones y a pesar de presentarse ante mí un movilizante espacio natural, no puedo abandonar ese pensamiento. Me niego a hacerlo.
La escenografía no se agota como tampoco mi pena.
Imagino enérgicamente otra vida para ellos, para mí, otro presente, otros besos, otro tiempo.
Detengo mi cabeza, limito las ideas y pienso en esa eterna marginación maquillada.
De ninguna manera es lástima, refiere a un inobjetable vacío el sentimiento.
Es la historia repetida de nuestros pueblos originarios. Perseguidos, abatidos, corridos, ocultados, borrados y abandonados.
Maravilla natural dicen este Valle de Chancaní.

Aclaración: cuando en el texto se coloca "durmientes que enferman", se refiere a que esta población de noche debe cubrirse-taparse con papel de diario porque al poseer techos de paja, las vinchucas caen sobre su cuerpo y eso les permite protegerse

Valle de Chancaní, (entre Carlos Paz y Mina Clavero) Córdoba
Miércoles 14-01-09